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“我爸爸在隔壁帮我买书，妈妈到街上找魔杖去了。然后我要拖着他们去看飞天扫帚，我搞不懂为什么一年级新生就不能有自己的飞天扫帚。我想，我要逼着爸爸给我买一把，然后想办法偷偷带进去。”

什么声音？

德拉科脸朝下趴在地上，耳朵动了动，两个年轻的声音交谈着，一个劲儿地往他脑海里钻，其中一个还拖着慢吞吞的长腔，令人讨厌极了，却有种说不出的熟悉感。他从地上爬起来，抖落站在袍子上的灰尘，谨慎地观察四周，却没有看到刚刚出声的人影，入目的只有一片漫无边际的白色，就像冰雪皑皑的平原。

这是哪里？他不是死了吗？他是不可能上天堂的，而这里却也不像想象中的地狱该有的模样。

他的指尖忽然传来羊毛呢料的触感，后颈擦过天鹅绒布的柔软。无数银白色的丝线从四面八方涌来，如蜘蛛织网般勾勒出菱形的玻璃橱窗，明媚的阳光斜斜切进来。深红色的帷幔自天花板上垂落，黄铜衣架沿着青黑砖瓦砌成的墙壁生长，视觉之外的魔法正以他的记忆作为锚点，肆无忌惮地编织出一场无人导演的戏剧。

德拉科从窗户浅浅的倒影里看到自己的模样——他认得这张脸，是三十四岁的德拉科·马尔福，淡金色的长发松松垮垮地垂在肩上，眼角和额头上生出浅浅的纹路，灰色的瞳孔沉寂无光，孤身一人、踽踽独行。

那是他最后一次尝试转动他自以为修缮成功的时间转换器，前一天，他刚刚在沉入黑暗的地下室里度过了自己三十四岁的生日。

再次回头，他看到十一岁的自己正站在试衣台上，店员正用别针别起他的黑袍；十一岁的哈利·波特旁边另一张脚凳上，摩金夫人给他套上一件长袍，弯腰固定他过长的裤脚，黑色袍角垂落时像一片还未成形的影子。

“为什么是他来陪你？你父母呢？”

“他们都去世了。”

“哦对不起，他们也是跟我们一类的人，是吧？”

“他们是巫师，我想你大概是指这个吧。”

“我确实认为他们不应该让另类入学，你说呢？他们不一样，他们从小就没有接受过我们这样的教育，不了解我们的世界。想想看，他们当中有些人在没有接到信之前甚至没有听说过霍格沃茨这个学校……”

尽管还没弄清周遭发生了什么，德拉科还是情不自禁地捂住脸，恨不得找个地缝钻进去。他才知道他小时候居然有这么讨人嫌而不自知，简直是字字踩在对方最敏感的地带，活该在霍格沃茨列车上被波特狠狠拒绝。

十一岁的波特从高脚凳上跳下来，走向长袍店外手中举着冰激凌等待他的混血巨人。十一岁的马尔福不满地咂咂嘴，他抬起头，目光越过成堆的布料和衣架，精准地落在德拉科身上。瞬间，四周的场景再度变化，屋内忙碌的店员们同窗外的人影一道如晕开的墨水般消散，只剩他们两个面容肖似的家伙面面相觑。

“你看起来有点眼熟，”马尔福板着脸，俨然一副大人的模样，“为什么你和我爸爸长得有点像？爸爸明明说我没有叔叔伯伯。”

“因为我就是你。”德拉科回答。

“所以这就是你夺走我的人生、将我的身体据