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画图简直没个头。用了多少纸多少笔我都数不过来了。老实说, 我真想不通谁会蠢到在野外背着这么厚一本书到处跑？碰上熊的时候拿出来打开？遇到狼时用来砸狼？

古斯非说页数没毛病。见鬼, 我们那本小册子都印第三版了。神奇的事情。以前那些活, 干一票是一票，拿钱就走。这玩意不一样，本钱收回来后还一直往我们口袋里钻。更怪的是，居然有人给我们写信。

从来没想过会有陌生人给我写信……有个孩子问我怎么把马画得跟真的一样。我就是看着真马画的，这有什么难的？古斯说我在显摆，但事实就是这样。马长什么样就画什么样，看多了自然会画。

不过写书这活真比我干过的任何勾当都要命。抢劫至少知道什么时候结束，要么成了大家喝酒庆祝，要么砸了拼命跑路。这破事没完没了。

眼下我们还藏在旅馆里，也许，我可以再试试那些皮带，或者就随便绑着，让那小混账（涂抹痕迹）（涂抹痕迹）

该死的。我这是在想些什么乱七八糟的东西。得专心办正事才行。查尔斯跑了，但何西阿还在。他看过不少书，脑子也够用，也许能拉他入伙。不过得跟古斯商量商量怎么下手。查尔斯就是个活生生的教训，得让何西阿觉得这买卖不错才行。

还有件头疼事，白雪怀马驹了。估计是我们抢回来之前就已经有了，难怪那几匹伙计对她没兴趣。好在我们本来就打算顺着铁路线走。等古斯搞定专利局那档事，就先去路易斯安那……

……

一只满是枪茧的手翻过一页，一双带金环的蓝眼睛缓慢移动，逐行扫过纸页上那些熟悉的……属于另一个自己的字迹。

这个世界的亚瑟·摩根面无表情。

这不是第一次了。

自从画下马掌望台营地的那天开始，每当他写完一篇日记，第二天清晨，那些潦草记录的缝隙里，就会浮现来自另一个世界的记录。

疯了？吃错了东西？还是中了邪门的巫术？——他起初是这么想的。但不管他怎样撕毁、烧掉，甚至干脆更换新的日记本，只要提笔写下新的一篇，第二天黎明，总会有新的段落从纸页深处悄然爬出。字迹和自己的一模一样，像个无言的嘲讽。

他花了老长时间才明白，那确实是另一个“自己”。另一个命运，另一种选择，连写字的习惯、画图的笔触、甚至单词的勾法都如出一辙。但不知为何，那个亚瑟活得顺当太多了。

他刚从该死的瓜马岛爬回来，肺结核发作，每吸一口气都像有把锈刀在割。在这之前，何西阿死了，蓝尼也死了。他在日记里写下绝望，愤怒，这个世界的硝烟和背叛，写对未来的茫然和无力。另一个他，却在抱怨书页太多，计算印刷费用，规划长途旅行，给还没出生的马驹想名字。

同样的季节，同样的日子，命运却像把锯子，锯给他枪火、泥泞、血和咳嗽，锯给另一边掺蜂蜜的药水，荒唐的领巾、皮带、戒指，一起盘算的生活开销……琐事。太多的琐事。

来自另一个男人，一个年轻小鬼。个头比自己略高，但不如自己结实。方向感差得惊人，却能精准追踪到奥德里斯科。花钱如洒水，赚钱又比谁都快。穿得整整齐齐的城里药剂师……有些古怪偏好的混账玩意。

最重要的是药。

那日记帮他提前救出了约翰和艾比盖尔，也让他知道有那么一种药水。是那个叫古斯的小子配出来的，还会给另一个自己兑些甜味。但那些来自异界的词句始终未明确写下名字，只愤愤地抱怨被收缴了烟酒，活像匹在快饿死的马面前抱怨苜蓿不够味的骏马。

他私底下不是没试过寻找，去翻市场和黑市里能寻到的所有药剂铺子，去问形迹可疑的游医，甚至拷问过几个装腔作势的骗子……一无所获。只有更深的绝望和口袋里流失的钞票。

日记本收起，亚瑟斜倚上街角冰冷的墙壁。天还没亮透，他来得太早。诊所大门紧闭，招牌反射着灰蒙蒙的天光，一片冷硬。他需要那药水，或者至少，在彻底倒下前搞到点能让他继续撑下去的东西。哪怕是暂时的。

他还有事没做完。帮派里的女人和孩子，不该死在平克顿的枪下，更不该给达奇那些疯狂的计划陪葬。

晨风卷来股呛鼻的煤烟味。亚瑟低咳几声，烦躁地扫视着逐渐苏醒的街道。就在这时，视野尽头，另一处街角，忽然倒退着走出一个人影。

——是个年轻人。一头乱糟糟的露额深色短发，一身松垮但料子不错的衣服，干净、体面，像个读书的，神情却愕然中夹着茫然，仿佛一个迷路的富家少爷，又或者一只跳窗逃出来的家猫。